(A mi hermana)
¡Hola a todos!
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El otro día, mientras leía y releía algunos de mis poemas de Bécquer preferidos, pensé en mi hermana.
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Una vez, mientras yo hacía los deberes, vino a mirar y vio que estaba haciendo un ejercicio de un poema de Bécquer. Se fue a la biblioteca de casa, y volvió con un libro pequeño que a primera vista me pareció una Biblia. Me extrañé, y lo dije, a lo que mi hermana respondió: "¡Pero qué dices! Aunque, bueno, durante una temporada sí que fue mi Biblia, me lo llevaba a todas partes."
Era una recopilación de las obras completas de Bécquer: sus leyendas, sus rimas y sus cartas.
Así comenzó mi "fanatismo" por Bécquer. Al igual que mi hermana cuando tenía mi edad, durante unos meses ése libro fue mi Biblia. Me aprendí de memoria muchos de los poemas de tanto leerlos y recitarlos. Al igual que mi hermana, mi preferido fue el de las golondrinas. Hoy lo pongo aquí, y se lo dedico.
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Volverán las oscuras golondrinas
en tu balcón sus nidos a colgar,
y otra vez con el ala a sus cristales
jugando llamarán.
Pero aquellas que el vuelo refrenaban
tu hermosura y mi dicha al contemplar,
aquellas que aprendieron nuestros nombres...
ésas... ¡no volverán!
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Volverán las tupidas madreselvas
de tu jardín las tapias a escalar
y otra vez a la tarde aún más hermosas
sus flores se abrirán.
Pero aquellas cuajadas de rocío
cuyas gotas mirábamos temblar
y caer como lágrimas del día...
ésas... ¡no volverán!
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Volverán del amor en tus oídos
las palabras ardientes a sonar,
y tu corazón de su profundo sueño
tal vez despertará.
Pero mudo y absorto y de rodillas
como se adora a Dios ante su altar,
como yo te he querido..., desengáñate,
así... ¡no te querrán!
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Al cabo de un tiempo, mi hermana me entregó un tesoro. ¡Y no exagero!
Al llegar a casa para comer, después de una mañana aburrida y peasada en el instituto, lo encontré sobre la mesa de mi escritorio.
Una bolsa de plástico, con papeles dentro, y lo que parecía una libreta vieja, fue lo que vi desde la puerta de mi habitación. Me lancé a ver qué era.
Juro que, mientras sacaba los papeles y la libreta de la bolsa y percibía, por el deterioro del papel, que eran algo antiguos y la mayoría manuscritos, me sentí como deben de sentirse los arqueólogos cuando descubren un hueso enterrado.
No tenía demasiado tiempo, así que dejé las averiguaciones para cuando volviera del instituto y me quedé con mis conjeturas.
Más tarde pude asabentarme de toda la verdad.
Aquellos papeles que a simple vista me habían parecido incunables de infinito valor, eran tan sólo unos poemas que mi hermana había escrito cuando tenía mi edad (14-16 años) y que incluso había pasado a máquina.
Y algún día, los encontró en algún rincón de la casa, y decidió que ya era hora de darlos en herencia.
Recuerdo que me dijo: "Haz con ellos lo que quieras. Si quieres, tiralos."
¡Tirarlos! ¡Ni loca!
Me dediqué a analizarlos. Mi hermana los había clasificado en "castellanes", "catalanes" y "dolentes". Había 27 en "castellanes", 16 en "catalanes" y 30 y pocos en "Dolentes", de los cuales 20 en castellano, 8 en catalán y unos cuantos de una sola estrofa.
Los leí todos, uno por uno, intentando visualizar a mi hermana a sus 16 años, escribiendo esos poemas, volcando en el papel sus inquietudes, formando versos que únicamente para ella tenían un sentido y un valor especial.
¡Incluso intenté arreglar alguno! Pero fue como quitarles el alma, intentar "rectificarlos" cuando precisamente su irregularidad era lo que los hacía especiales y diferentes.
Así que hoy pongo aquí alguno de esos poemas, que mi hermana me dio en herencia, sin darse cuenta de que me daba un tesoro, unos incunables de incalculable valor... sentimental.
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*SUEÑOS*
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Mi primer sueño, aquel
que no se olvida jamás
fue aprender a ser
un buenaventurado mortal
del país de las almas
ardientes concebidas por el mal.
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Si soñar es un sentimiento
yo siento cada día algo más
pues al soñar siento
que yo quisiera volar.
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Mi segundo sueño, aquel
que yo quisiera borrar
fue descubrir el querer
de un desdichado mortal
de la tierra de las tristezas
quedé atada y no lo pude evitar.
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Si querer ha de ser dolor,
hojas marchitas de primavera
no dejo de herirme por amor
al sentir besos tiernos
por vez primera.
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Mi último sueño, aquel
que para unos se queda
y el olvido les quema
es no dejar de soñar
que la muerte me estremezca
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*OPINIONES*
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Todo el mundo gira sobre mi persona
hablan de mis historias pasadas
miran con desprecio a mi sombra
pero ninguno sabe que mis horas estan contadas.
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Sus miradas me ofenden
me queman sus pocas palabras
los ojos de la gente no mienten
yo sé bien qué es ser despreciada.
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Los susurros son los causantes
yo soy la crítica del pueblo
y su constancia me mata
pues mi alma no es de hielo.
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Sabe Dios que yo intento
comportarme como ellos piden
pero lo que hago yo lo siento
y ellos en cambio se ríen.
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-AVISO: Pongo los puntitos estos · porque sino no me separa las línias y queda muy mal.-
